Des épis de maïs bouillis simplement, dégoulinants de beurre et de sel (!): voilà l’un de mes repas d’enfant préférés de tous les temps. Gosse, j’ai passé tous mes étés au Vermont et je me souviens encore, à l’automne, quand mon père remplissait la valise arrière de la voiture avec d’énormes poches de maïs frais pour l’épluchette annuelle. Les maïs étaient cuits sur un feu de camp, dans un vieux baril rouillé où les épis flottaient dans une eau rougeâtre probablement toxique…
Alors, pour cette deuxième recette du livre de Giovanni Apollo critiqué ici, je ne pouvais que choisir encore du maïs. Cette fois, en semoule et en vedette dans un pain de maïs au chorizo. Il aura survécu une seule journée, le chum ayant confisqué la moitié en guise de lunch au bureau. «I don’t just love this, I adore it. Please tell me you’re going to make this again, please.» (Traduction: Je n’aime pas, j’adore. Jure-moi que tu vas le refaire please.) Faut dire que quand je réussis une recette, j’ai la perversité de ne pas la refaire, autant passer à autre chose. J’ai dû promettre.
Le moelleux du maïs, l’onctuosité du beurre en filigrane, les épices du chorizo dont le gras humecte la mie: le bonheur, quoi! Je soupçonne que ce serait génial en hors-d’œuvre, taillé en cubes et arrosé d’un verre de mousseux. Mon chum ne m’a pas donné la chance d’essayer.
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